А время порохом сыпется
В жизнь мою - пулю литую,
Может выстрел громом откликнется,
А может, пройдёт вхолостую.
И «ствол» снят с предохранителя -
Уж надо в дорогу идти,
К другой запредельной обители,
Моя пуля-жизнь, полети.
Пусть мир не почувствует выстрела,
И будет твой близок конец,
Но пусть выстрел твой будет истинным,
Оставившим в мире рубец.
А время сыпется порохом:
Твой выстрел и твой конец…
Возможно, он будет не шорохом,
А громом средь ясных небес.