(эпитафия нереализованным мечтам)
__
Милая девочка, в платьице белом
Ты убежала. Не отдалась.
Как же тебя мое тело хотело,
но ты не велась
на сладкие речи, грузинские вина,
билеты в кино...
Что же пришла ты к пустому овину,
когда уж давно
расстроились лиры и Музы увяли.
И даже хандра
Себя исчерпала.
Мы в ночь не поем у костра,
И звезд не считаем,
Забыли поэтов могилы –
Сплошное Туше.
Метанья вполсилы.
Но марка Порше
Как будто бы ближе.
И вот мы женаты уже
на тех Афродитах, которых когда-то любили.
И нимб променяли на шест
все те, кого прежде мы боготворили.
И всуе помянуть не грех
кумиров. И талии - толще, а души - все тоньше.
Вина не хватает на всех,
хотя стало, казалось бы, больше.
И дети растут.
Понимаешь: не ввысь, а на вылет.
В садах хризантемы цветут,
задыхаясь от пыли.
И здесь мы как будто бы жили...
Такой вот финал.
Так что же пришла ты: в веригах,
да на сеновал?
В тобой столь излюбленных книгах,
на тонких страницах
такой не представлен сюжет.
Ты что ж, по-французски проститься?
Прощай. Но за давностью лет
устал я. Желания нет.