Но, не простившись, выбыл адресат…
Безликий штамп на маленьком конверте,
потрепанном в почтовой круговерти,
предчувствий убедительней в сто крат.
Подушка сохранит пустые сны,
как первоклашка – стеклышки цветные;
царапины глухим глаголом «были»
годами заживать обречены...
А после – нечувствительные шрамы
добавят обаяния и шарма
для новой свиты добровольных пленных,
охотно принимающих игру…
Так, исподволь, спираль сорвется в круг,
извечно безразличный к переменам.