Вот чистый лист бумаги
И ручка на столе.
В стакане - капли влаги,
На блюдце - крем-брюле.
И все свои мыслишки
Стараясь записать,
Поэт, рисуя в книжке,
Глядит в свою тетрадь.
В тетради - стих последний,
Вчера что записал.
"Бездарность, чьи-то бредни!"
Поэт себе сказал.
В окно свой взгляд отводит
"О муза, приходи!"
Но муза не приходит
И он сидит один.
Старается собраться
И написать стихи.
Но, видно, не удастся -
Идеи все плохи...
Сидит поэт тоскливо
И водку с горя пьет
Так жизнь проходит мимо...
А муза не идет...