Любовь, по-моему, дама в шляпе,
Одета в серые тона,
Кто молча, словно пленник с кляпом,
Заглядывает к нам в дома.
Порой ты в ногу с ней идешь
По оживленному проспекту,
Но ничего ты не поймешь:
Не в эту сторону твой вектор.
Она шагает незаметно,
Как дикий зверь в краю родном,
Притом бесценна ее лепта –
Должны хранить красным крестом.
Бывает, что по ней скучаешь,
Ты ищешь её тут и там,
Её ничуть ты не смущаешь,
Лишь усмехнется: «Нет, не дам».
Но вот когда пробьет твой час
И шляпа вскинется на время,
То не забудешь ты тех глаз,
В тебе навек любви той семя.
Давно опущены глаза,
Шляпа надвинута на брови,
А из семян растет лоза,
И вот плоды уже ты ловишь.
И понимаешь ты теперь,
Что не она наш пленник вовсе.
А мы ее, уж ты поверь,
Благодарить будем всю осень.