«Меня валяли по двору
ногами в кованых ботинках.
Забили б, видимо, к утру,
А что – им это не в новинку...
Но обошлось. И по горам,
в приклады взяв, вели под шутки,
на праздник свой - курбан-байрам...
Им было весело, мне – жутко.
Все скоро кончится. Но чем?
Сижу в зиндане. Не исправить...
Мне обещал один чечен
тебе записку переправить.
В одном я, мама, виноват,
что стал я скорбною морщинкой
у губ твоих. Твой сын... Солдат...»
А
мама
плакала
в Кузьминках...