***
Но нам-то нет
привычных лет
и нет протяжных зим,
мы успеваем на обед
и по морю летим.
Ползем на холм
волны глухой
и вниз слетаем - ах!
и страхи стали чепухой,
и брызги на губах.
Идет, полна,
в зенит луна,
волна летит в зенит,
и воет кливер, как струна,
и ветер в нем звенит.
Какая соль
морская пыль,
и враг обходит фланг,
пускай попробуют, клопы,
полезть на черный флаг.
От борта - залп
и новый галс,
идем на абордаж;
и кто нас с вечера ругал,
наутро будет наш.
И ты, горнист,
давай, трясись,
и ты молись, пушкарь,
пускай до боя лопнет жизни
старая кишка!