я пишу акварели...
а там бирюза
твоих глаз,
серебристые ели
огоньками горели,
убегая от нас...
колонковою кистью
на мокром листе,
словно ветер
прогуливал
житное поле...
я пишу – как с натуры – о своей
бестелесной Мечте,
создавая Тебя
из ребра
своей боли...