Рецензия на неопубликованное под ником «псевдоник Одиссея»
Гм. Мне больше нравится дышать. Воздух в большом количестве полезен для здоровья, знаете ли. Вы пробовали рассматривать небо во время рассвета?
Я однажды в субботу летом встречал рассвет на берегу моря. Так там, на бульваре, кроме меня и еще одного бомжа, больше не было никого. Печально это. Андерграунд какой-то.
Черви ушли в песок в поисках спайса. Только дождевые человечки сохраняют верность посту.
А краски... каждый чел сам себе все что хочет красит как хочет, и это его несравненное право - выбирать жизнь или смерть, палитру и метлу, афроевродизиаки или приторный елей.
Вот что в детстве мы не свободны - это плохо.
Потому как с молоком матери впитываем сок смерти.
И он ползет через поры холодной росой, отравляя Нас страхом перед величием Этого Мира, заставляя в бесконечном кольце замирать кроликом, бежать зайцем, жевать коровой, ходить павлином, пресмыкаться раком или принимать позу миссионера,
создавая богов и Богов, отнимая Веру в себя и в Себя...
Впрочем, Боги существуют независимо от нашего желания. Другой вопрос - где и как.
Я бы не хотел однажды проснуться с оленьими пантами на голове, бритой мошонкой, окрашенной напополам в красное и синее и с мордой в черных полосах, как у коммандос.
И знаете, почему?
Потому что не мое это.
Вот такой я извращенец.
Как оно там, у Милен Фармер? Не помните? Выучите франзузский, послушайте, спойте, выйдите на улицу голыми, выйдите из себя в Себя, взгляните в лицо обезумевшей смерти, мчащейся на Вас с руками по колено в крови!!!
Сделайте хоть что-нибудь с дальтонизмом души!
Мне печально, когда я Вижу то, о чем Вы пишете.
Мне так стыдно, что не я Ваша мать.
Мне больно, когда уходит поезд.
Я не могу произнести
это страшное слово - диагноз.
Ворон – может.
Кар. Кар. Кар.