Я искала Мастера давно,
Божий промысел постичь пыталась,
больно падала, на стены натыкалась,
но искала Мастера.
Всякий раз, когда он близок был,
мастерства в глазах не находила,
в них плескалась важность, но не сила,
всякий раз.
Не ищу я Мастера давно,
а найду и не о чем спросить.
И зачем? Пойду траву косить –
не ищу я Мастера.
Запах свежескошенной травы
мне напомнит, что за летом – осень.
Посидим мы с Мастером у сосен,
помолчим и разойдемся вновь,
отпечатав в памяти любовь
свежих трав, нетронутых косой.