(посвящается С. Гершанику)
В плоть Байкала вгрызаясь,
на шаманской легенде,
выгнув в облако спину,
гордо высится Мыс;
отправляясь на зависть
голубым кинолентам,
поцелуем тропинок,
наконец, добрались.
Не скучают здесь ветры,
обнимаясь попарно,
за волной синеокой
приударить хотят;
бархатистые фетры,
дарят Сыну вулкана,
ключ от тайны глубокой,
изменяющей взгляд.
Ночь торопит влюбиться
в грозди звезд не открытых,
принимая в объятья
отголоски костра;
и летим, словно птицы,
по мирам и орбитам,
вместе с искрами счастья,
и не спим до утра...
На бакланьем наречье
подымается утро,
зацепившись туманом
за волнистый прибой;
фрак небес безупречен,
отутюжен как будто,
а березовый саван
отдает стариной.