За окном, как обычно, холодные губы метели
Обжигают лицо. А тебе уже надо идти.
И хотя очень много друг другу сказать не успели,
На прощание слов у меня не хватает. Прости.
За тобою останется что-то в декабрьской ночи
Что-то больше, чем тонкая строчка следов на снегу,
И в конце нашей встречи не точка стоит – многоточье…
Я хотел бы найти это слово, да вот, не могу.
Это слово дрожит, как дыханье твое от мороза,
И блестит, как снежинки на левом твоем рукаве.
Это слово звучит, как гитара, и пахнет, как роза,
Затаившись большим изумрудом в зеленой траве.
А вокруг, как обычно, под ветром склоняются ели,
И поземка, как заяц, петляет у нас на пути.
Если я отыщу это слово в объятьях метели
И скажу его вслух – ты, наверно, не сможешь уйти.