Устало и анемично
ворочаю мыслями,
вспоминаю привычные
места, события, лица,
где? зачем? и когда?
и какая погода,
небо голубым намалеванное,
чудовище сверкающее
щупальцами лучистыми
как сознание атеиста,
каждый день убивающее
серебристые искорки,
которые может быть прежде
дарили надежду,
сейчас же лишь отражение в луже.
Кому это нужно?
Скучно.
Вся древняя мудрость
лишь куча дерьма засушенного,
тюрьмы многоэтажные
из вымерших слов...
Неважно.
Какая разница,
если теперь любовь
просто чья-то гладкая задница
с плаката.
И даже в мучительно грязных
обойных узорах
таких одинаковых
с первого взгляда,
таких похожих,
но разных немножко все же
отчетливо проступают трупными пятнами
лилово-иссиневатые
отпечатки.