Сидит на кончике пера
Еще не слепленное слово
О том, что невозможно снова
Все то, что пройдено вчера.
О том, что отдано в тираж
В запале вечной свистопляски,
И как, утрачивая краски,
Бледнеет солнечный пейзаж.
Еще не поздно подмахнуть
Иной расклад пересечений
И попытаться обмануть
Свои доверчивые тени.
Мой чуть припудренный сюжет
Весь в кисее и кринолине.
В нем след горошин под периной
И лакированных штиблет.
Мне чем-то дорог тот фасон,
Хотя он не вполне удобен,
К тому же слишком старомоден
И не подходит под сезон.
Неплохо было б заменить
В раскройке несколько деталей
И дрессированную нить
Продернуть в ушко тонкой стали.
Заузить выточки потерь,
Уменьшить фалды потрясений,
Открыть для новых вдохновений
Свою рассохшуюся дверь...
. . .
Мое послушное вчера,
Внезапно потеряв терпенье,
Свалилось с кончика пера
Слегка расплывшимся мгновеньем.