Она вновь лежала без сна и смотрела в потолок. Это был такой же потолок, как и тот, другой, от которого она пыталась убежать, и думала, что убежала. А он вернулся. Он вновь преследует ее. В другой квартире, с другим человеком. Но он такой же белый, такой же ровный, как тот. Она думала, что стоит сменить потолок и все в жизни наладится. Ведь два раза нельзя ошибиться! Но все повторяется: бессонная ночь, обида, распирающая грудь, слеза, скатившаяся на подушку и лунные блики на потолке. Так хочется вновь бежать, бежать без оглядки, не разбирая дороги и не жалея о прошлом. Но куда бежать? Где нет таких же вот потолков? Где есть ночи, в которые приходит сон? И существует ли вообще другая жизнь? Может, так суждено: этот потолок, эти ночи, эти слезы, это одиночество... А может, ее счастье выше, где-то над потолком, и она просто не может его разглядеть. А так хочется заглянуть за потолок одним глазком, только взглянуть и успокоиться, и ждать этого счастья, которое там есть. Мысли ее путаются. Потолок меняет оттенок и она понимает, что скоро утро. Глаза закрываются, и так противно лежать щекой на мокрых от слез волосах. Но ей не хочется шевелиться, чтобы не спугнуть сон, чтобы не вернулся опять этот потолок, чтобы приснилась большая поляна цветов, бескрайняя и необъятная, а над ней такое же необъятное голубое небо. И никаких потолков.
А ведь так хотелось убежать от этого потолка…