***
Москва моя, что с нами будет?
По сторонам – хоть не смотри.
Не храмы вижу – изнутри
Видны мне больше беды, люди.
Ты даже пахнешь по-иному:
Заметит всякий, кто здесь рос.
Веселья мало, море слез.
Не море ты теперь, а омут.
Тебя я не люблю – жалею,
Как иногда жалеют мать,
Что не желает признавать
Дитя, бегущее за нею.
Я дочь твоя, но ты уж ныне
Не бережешь своих детей,
И наши голоса в тебе
Аукаются, как в пустыне.
Все продаешь: людей, дома,
На мерседесах – ездишь – б е н ц а х.
Ты так же выжила из сердца,
Как выживают из ума.