За минуту до пробуждения

Борис Панкин
***

"хорошо, что скоро лето - потеря
свитера меня уже теперь не погубит"
(с)Квадратов


потерявши спьяну свитер где-то
я к себе иду, слегка качаясь,
мантрою волшебной утешаясь, -
дескать, скоро лето, скоро лето.

зуб на зуб, ну чем не кастаньеты,
дробным перестуком оглашаю
улицы пространство, спать мешаю
жителям домов окрестных. это

в общем плохо, но в канун рассвета,
даже в мае, холодно и гнило.
в жилах кровь почти уже застыла.
скоро лето, боже, скоро лето.

02.05.2004


***

это как наполнить пустоту.
эту, ту.

внутренней могильной тишиной.
ты - со мной.

забирайся в черный тарантас.
водка, квас.

да поедем в гиблые места.
жизнь проста.

вдоль дороги топи да туман.
вскрой карман.

что упало? - мелочь, перезвон. -
для ворон.

что в итоге? - та же пустота.
жизнь - проста.

09.05.2004


***

глаза мои, мой ангел, не глядят,
они своё давно уж проглядели.
круг номер восемь, персональный ад,
запой недельный.

ну сколько ж можно эту водку жрать?
под сенью ли березы, кипариса...
тебя в чем-либо глупо обвинять. -
не вижу смысла.

как есть так есть: о чем теперь жалеть,
и в стену биться головой по-пьянке?
круг номер восемь. нет - не одолеть.
с приветом. Панкин.

29.03.2004


***

Многократно убедительней молчанье,
чем беспомощные, лживые слова.
Нас с тобою в этой жизни обучали
никогда и ничего не забывать.

Всё усвоено на уровне подкорки,
все предательства, обиды - всё внутри.
И от этого и тягостно, и горько.
Мы на редкость обучаемы. Сотри

это жалкое подобие улыбки.
Нет в моменте никакого торжества.
Есть взаимные обидки да ошибки.
Я не прав, ты, кстати, тоже не права.

Эта встреча бесполезна - не поможет.
К пониманию похерены ключи.
Мы во многих проявленьях слишком схожи.
Так что сядь со мною рядом, помолчи.

11.05.2004


***

Вдоль остановки катится автобус
так медленно, как будто бы пора
сойти с него (нехитрый в общем фокус)
и затеряться в глубине двора,

что расположен там, через дорогу:
четыре дома, скверик, детский сад,
бабулька на скамейке внемлет богу,
субботний вечер, ласковый закат.

По лестнице на третий, лифт не ходит,
подъездных окон пыльная слюда.
И... что потом? - Мы все решили, вроде.
Мне до конечной, впрочем, как всегда.

13.05.2004


***

               Светлане Бодруновой


будет больно, а ты - терпи.
это - волнами, словно спирт

в кровь. с поверхности
ввысь взмывай -
от нежности к ревности,
в ненависть. - давай:

выдох. судорога. волна.
улиц сутолока. темна
ночь. и воды темны, мутны.
в этом городе смерти сны -

алкогольный бессвязный бред.
будет больно? - уже.

...рассвет.
в небе - олово - облака.
кружит голову смерть-тоска.

подневольно перо скрипит.
это - больно. терпи, пиит.

26.05.2004


***

за минуту до пробуждения (подражание Чивикову)

мне снилось нечто, непонятный сон:
напротив умирали комиссары,
брандмауэр измазан был в крови,
на мостовой вальсировали пары,
и безучастно что-то о любви
пел репродуктор. брошенный понтон
стучал о сваи мертвого причала.
и дивная мелодия звучала.
и голос безучастно вторил в тон.

круженье пар на томной мостовой.
и в пыльном шлеме, все еще живой,
на фоне окровавленной стены,
полз комиссар. к чему такие сны?
куда он полз? - бог весть. он умер в миг
когда достигла музыка крещендо.
наверняка он что-нибудь постиг
пока агонизировал. зачем-то
он полз по направленью от причала
пока был жив и музыка звучала?

и я глядел на это из окна
задумчиво. я думал: "нахрена
ползти ему?" крошил "герцеговину"
и папиросный уминал табак,
я взять пытался в толк (увы! - никак)
и спичка, прогорев наполовину,
мне пальцы жгла, и френч натер мне спину,
и, дополняя общую картину,
как некий беспощадный метроном,
понтон стучал о сваи. бог покинул
сей мир печальный, вышел за вином
в ближайший гастроном и сгинул, сгинул.

что наша жизнь? - тщета и суета, -
дрянная череда дурных событий,
нелепых драм, бессмысленных соитий,
жестоких, ужасающих открытий,
ведущих к осознанию - звезда,
вон там на небосклоне,  - никогда
тебе по этой жизни не светила.
вот колыбель, вот поле, вот могила.
и это все, что будет, есть и было.

мне снился сон. к удаче ли, к беде? -
не ведаю, не знаю. новый день
ничем не отличается от сна:
сезон любви, холодная весна,
ряды неровных строчек на листе.
и бабочка порхает в пустоте.

26.05.2004