Насквозь пропахла кожа прогорклым нафталином,
Впитала запах кровь. Разъедена душа.
Всё дело в том, что я любимому мужчине
Была, и есть, и буду всецело не нужна.
И по наклонной жизни скольжу я светотенью,
В его настольной книге я – красная строка…
Я на его портрет любуюсь с восхищеньем,
Но даже и с него он смотрит свысока…
И то, что он ко мне столь прочно безразличен,
Увы и ах, достойно в моей душе почтенья!..
И образ мой в его формате обезличен,
Его же образ жив в моих стихотвореньях…