Я не умею жить иначе,
Чем так, как по сей день живу,
Скажи, а в чём моя задача?-
Сам разобраться не могу.
Скажи ты мне, в чём жизнь поэта?
Бродить до полночей глухих,
Ну а потом про всё, про это
Писать наивные стихи?
А может быть не в этом дело:
Писать – и только. Ерунда!
Нет, надо, чтобы жизнь гудела
Вот так, как руки от труда.
Чтоб жил поэт не между прочим –
Сегодня так же как вчера –
Но тружеником и рабочим,
День начинающим с утра.
Ведь мы порой не знаем меры,
Живём без мысли, без идей,
Играем в рифмы и размеры,
Чтоб только удивлять людей,
А много в этих играх проку,
Ведь чтоб тебя читали впредь,
Ты напиши такую строку,
Чтоб написал – и умереть!
И чтобы ради строчки малой,
Грудь прострелившей самому,
Тебя отчизна вспоминала
И в ясный день, и в ночи тьму...