Болтать мы будем до упаду...
Но разомкнёшь порочный круг:
"Вот рук, пожалуйста, не надо,
Давай, пожалуйста, без рук ".
Слова польются за словами,
И в пять минут узнаю я,
Что мы останемся друзьями,
Что мы с тобой давно друзья,
И что дружить - не так уж плохо...
Но с женской долей мастерства
Оденешь шапку скомороха
На эти грустные слова.
И ночь придёт в сплошной упадок.
А ты, эффект усугубя,
На мой укажешь недостаток:
Я слишком молод для тебя.
Вот это новость! Словно ливнем,
Меня окатит твой упрёк:
Я, непростительно-наивный,
Не знал, что молодость - порок.
Я улыбнусь смешно и криво,
Пойму, что "дружба" - просто трюк,
И ты боишься рецидива
Неуправляемости рук –
УЙДУ ДОМОЙ.
А будет так: бессоной ночью
Забытый номер наберёшь.
И скажешь, как бы между прочим:
"А, это ты! Ну как живёшь?"
Отвечу: "Склеенная дека
Гитару к жизни не вернёт..."
Но с девятнадцатого века
Вдруг что-то важное придёт.
И ты, как лермонтовский парус,
Запросишь бурю, непокой.
И вот тогда маэстро Штраус
Взмахнёт блистательной рукой -
И ГРЯНЕТ ВАЛЬС.
1992г