Тополя осыпают нетающим снегом мой город,
На дворе уж плюс тридцать, а в душе тот же мертвенный холод.
И тоскую сейчас, по весне, не от жизни хорошей…
Всё покрыто вокруг, как зимою, пуховой порошей.
И цепляется пух то за волос, а то за реснички,
Кто-нибудь, ну же, сжальтесь, и чиркните спичкой!..
среда, 12 Мая 2004 г.