Вытирают ноги о поэта,
И лениво ткнув в него окурок,
Говорят, зевая: сколько бреда
Сочинил нахальный полудурок!
И не пряча звонкую икоту,
Говорят: а был бы он мессией,
Мы бы не ходили на работу,
Нас бы развозили на такси и
Тогда терпеть согласны эти рифмы,
Завыванья глупые поэта.
А пока поэзия галима
На правах восторженного бреда.