В Окленде или в Париже
Жило-поживало небо.
Это не быль, а небыль,
это не дальше, а ближе.
А позже был странный вечер,
и что-то внутри нас созрело
и потом улетело в вечность,
но небо вдруг посерело.
Мучаюсь до рассвета -
мне б небо увидеть снова...
Но странная музыка ветра
не превращается в слово.