Сто лет назад иной была Россия.
Бродил в дубраве Бунин молодой,
и видел, как заря красива,
и наслаждался росной красотой.
В стволы ружья как будто в флейту дули
рожденные Атлантикой ветра,
и пчелы, точно золотые пули,
жужжали, опыляя клевера.
Там облако вставало над рекою,
готовое рассыпать бисер слез,
такое же, как Бунин, молодое,
чуть розово над дымкою берез.
И он вдыхал густые ароматы,
влюбленный в жизнь как в женщину свою,
встречал рассветы, провожал закаты –
еще не изгнанный, еще в раю.
6.03.03