Как трудно стало мне писать.
И мысль, и образы так плоски.
Мне так хотелось бы догнать
Стихов минувших отголоски.
Не для неё, не для другой,
Они б не поняли печали,
А что бы быть самим собой,
Таким, каким меня не знали.
Теперь смиряется мой пыл,
Скромней поток моих желаний.
Все те, кого я так любил
Теперь удел воспоминаний.
Но суть не в этом, мне ль жалеть.
Нет чувств растраченных напрасно.
Мне не судилось умереть,
А жить могу я только страстно.
Хочу опасности, трудов,
Взамен несбыточной затеи.
Хочу прекрасную любовь,
Чтоб чувства в буднях не старели.
1970г.