говорят: он же толстый, лысый,
и стихи у него без лоска.
ну что ты водишься с плохим стилистом,
как ты можешь рядом с ним оставаться.
а он мне нравится почему-то,
он похож на ласкового бегемота,
он умеет выкрутиться без мата
из самой матерной ситуации,
с ним уютно, совсем домашно,
с ним в литературе такое можно!
с ним любое слово – оно бумажно,
набранно, заверстанно и так далее.
да, он совсем даже не богатый,
да, он не слывет половым гигантом,
но ведь он потомок интеллигентов
(хоть оно, конечно, не оправдание),
что же требовать с этой крови,
только кось и кривь на коси и криви,
только тишину, тишину, и кроме
тишины навряд ли что очень дельное.
но он мне меня отверзает,
тишиной по строчке меня верстает…
он кумулятивен. его хватает,
чтобы сумма стала произведением.