Вот мне и опять нужно уезжать
В Страну Некрасивых Людей
Из Страны Несбывающихся Надежд,
Где не надо пользоваться словарем.
Я сяду на тот автобус,
Что останавливается каждое утро
На Итальянской улице,
Хотя ничего итальянского там нет,
И вряд ли когда-нибудь будет.
Тонированное стекло отрежет меня
От людей, идущих куда-то,
И ведь так год за годом:
Я уезжаю, а они идут,
Я всё уезжаю, а они всё идут.
Ну а потом, через 200 км.,
На КПП юный пограничник
С завистью посмотрит на мой плэйер,
С поддержкой MP3,
И попросит закурить,
Он, наивный, и не подозревает,
Что за музыку я слушаю, глядя в окно
На вечно погружающуюся
В энтропию распада Родину,
И я отдам ему пачку сигарет,
Я ведь сам когда-то носил форму,
Это, правда, не спасло мою страну.
А потом автобус пересечет
Невидимую линию, и я уже там,
Где кто-то спит в толще скал
И где все говорят всякую ерунду,
Которую мне надо переводить,
Чтобы понять, что оно того не стоило.
А позади останется город-кораблик
Под серым петроградским небом,
Безнадежно пытающийся уплыть
Уже четвертую сотню лет
Из этой Страны Усталых Женщин,
Где по ночам, однако, еще видят сны –
Искусство, совсем забытое здесь,
В Стране, Где Никто Никому Не Нужен.