Я не верю, что смерть это признак грядущей свободы,
В ожидании слов – половина прожитых минут.
Уходить – это новое качество года,
Возвращаться – лечение старых простуд…
Амплитудами строк, поднимаемся выше, до самого неба,
По ступеням надежд в двух шагах от горчайших потерь
Понимаем уже, что прощаться безумно нелепо,
И, стянув абажур, выключаем притихший апрель
Я не верю пророчеству карт и могуществу взглядов и жестов,
К горлу битым стеклом, револьверною дробью в сердца...
Да под силу ли им - демиургам дворовых подъездов
С этой болью уснуть и прожить ее всю, до конца?
Запирая ключом свое счастье, бесстыдно и спешно
Отправляясь в миры, по распятиям прежних потуг
Мы уйдем в никуда, исчезая во мраке кромешном
Но оставив тепло, навсегда разлучившихся рук.