* * *
Моя жена
любит легенды обо мне.
Я много раз
говорил моей жене,
что легенды обо мне
это лишь легенды
обо мне.
Но она
всякий раз мне отвечает,
что они
приснились ей во сне,
что она
высмотрела их в окне,
что ещё
этими легендами
я обязан
своей родне,
и своим друзьям
(а точнее – их брехне).
И, в конечном счёте,
на что я так уж особенно обижаюсь?
Ведь никто не утверждает,
будто бы меня убили на войне,
или,
что свой отпуск
я провожу с особо близкими друзьями
на Луне…
или наоборот:
что люблю по вечерам
измазаться в говне…
ничего ведь этого нет.
Но почему же она не понимает,
что легенды обо мне
это всего лишь легенды
обо мне.
Но меня-то
в них
нет.
А это значит,
что меня
просто нет.
Нигде на свете
нет.
И тогда остаётся лишь
сидеть по вечерам
при полной-полной луне,
при включенном на полную-полную громкость
композиторе Бетхове-не,
и растворять своё полное отсутствие в мире
в красном вине.
Тем самым безнадёжно увеличивая
количество
новых легенд
обо мне.
Коне...
…………………………………….