Вот тебе

 
Твое лицо красиво оттенит
Цвет  раздуваемого  ветром пеньюара
Я  вслух прочту Набокова «Лилит»
А ты отложишь в сторону гитару
Я буду весела, а ты – сердит
«Смеешься, скажешь, над больным и старым»

Все это ни о чем не говорит.
Я не с тобой. Бреду по тротуару.
Лишь  в голове  настойчиво  звучит
Сюита  Градского,  на  Поля Элюара…