Теперь просто сидеть и курить на окне, свесив ноги с подоконника, смотреть на проходящих мимо людей. Ага. И читать книжку, какую-нибудь красивую, романтичную и мрачную историю о любви, вампирах и зеленых глазах с опиумной дымкой. И порой смотреть на ночное небо, сверкающее, как ожерелье на шее императрицы, звездами. Далекими и холодными. Как те вампиры, любовь и зеленые глаза из книжки.
Теперь просто мечтать о вечной жизни и вечной любви. И зеленых глазах. И плавающем в них опиумном тумане. Сидя в ментолово-никотиновом тумане собственных сигарет.
Теперь просто говорить с пустотой на немецком языке, признаваясь в той самой вечной любви, петь под гитару грустные песни и не отвечать на телефонные звонки. Потому что не позвонит обладатель зеленых глаз с опиумной дымкой. Из книжки.
Теперь просто писать стихи обо всем на свете. Преимущественно о смерти. И строить крепость из пустых сигаретных пачек. И можно завести мышку. Чтобы она жила в крепости.
Теперь просто ждать наступления темноты и снова курить, пока не закружится голова. И не желать улететь вниз. С ускорением свободного падения. И рисовать красивых мальчиков в старых нотных тетрадях. И считать засохшие цветы в большой вазе.