Наши души – усталые сны,
в них любовь как седая невеста
депрессивно читает псалмы,
восхищая столь траурным жестом.
В ожиданье чего-то прекрасного
мы слагаем наивные речи,
заливая чернилами красными
безмятежно горящие свечи.
Опьянённые странным влеченьем,
наплевав на порядки и правила,
забываем своё назначение
в этой жизни, что вдруг нас заставила
устремляться из крайности в крайность,
развивая животную пластику.
В ярких чувствах теряем реальность,
словно в танце под громкую классику.