Через щель той двери, что закрыта не плотно,
Пробивается свет, чище ясного неба.
Белый луч расплавляет пылинки охотно,
Обращая их крошками белого хлеба.
И все то, что касается этого света,
Серебром отливается в длинные тени.
И вопрос, на который не знаешь ответа,
Не получит ответ только лишь из-за лени.
Но сидишь ты, упершись, под дверью корявой,
Неустанной рукою в замок заржавевший.
Как стена непреклонный, как буйвол упрямый,
Закрываешь ладонями свет надоевший.
И причина не в том, что не любишь ты света,
И не в том, что привык к темноте, вероятно
Ты боишься, что сам, чистым светом согретый
Потеряешь свою темноту безвозвратно…