Сны прекрасная вещь,
Но бывают ужасны,
В них что-то течёт,
Липкой жидкостью красной.
Они улетают,
А жизнь остаётся,
И мы умираем,
Но сердце всё бьётся.
Кто нас понимает,
Душой не умрёт,
Кто их возвышает,
Прекрасно живёт.
Он так и не понял,
Сравнений его,
Он так и не понял,
Где в жизни добро.
Кто мечется:
Тот что-то найдёт,
Кто учится:
Тот скоро умрёт,
Кто любит:
Проживёт ещё день,
Кто верит:
Тому жить не лень.
Ты скоро уйдёшь,
Позабудешь об этом,
Никто не поймёт,
Посмеются над бредом.
Забудут и плюнут,
В душу поэту,
А он умирает,
Ему суду нету.