Серое небо…это души поэтов… Нет, скорее - моя…
Такая же полумрачная, бархатно-лунная, струями режет прямо…
Замер и ждёшь, будто вот-вот раздадутся шаги, но – без радости проверять…
Слышишь, идёт по асфальту мокрому и больному - память…
Кажется иногда, перед боем, что делаю это нарочно…
Делаю дождь… Дождь слушает, будто ему есть дело…
Не задавая вопросов глупых и фамильярных, приторных и жестоких,
Всё понимает…умный…молчит…только - пьяный ветер!..
Окровавленными руками чётки перебирая, поститься о суициде, надёжно…
Осколки хрустальной музы, останутся под плащом, напоминанием о Помпее…
Прошлые жизни…конвойные страха, миссионеры рвоты -
Как Христос, придирчиво улыбнулся я, но никто не верит…