Прощальный ветер несет в окно
Обрыки насказанных фраз,
Ложатся слова стопой под сукно
Колодой крапленых карт,
Молчит обессилевшая магнитола,
Последний диск на нуле
И капля мартини блестит в стакане
Слезой на твоем лице.
Быть может, тебя и не было вовсе,
Быть может это все миф,
Что мы рождаемся для свободы,
А в конце садимся на риф.
Быть может нам врут,
Что жизнь – дорога,
Один бесконечный путь,
Мы словно пони идем по кругу-
Не в силах с него свернуть.
Так что остается, рассыпаться пеплом,
Уйти под землю водой,
Застыть на страницах чьего-то романа
Невысохшею строкой…