Болели крылья.
Их матом крыл я:
"Мне что же, падлы,
вниз листопадом?
Парящим смрадом?
Смердящим гадом?
Веревка мылья!
Эх, крылья, крылья..."
Когда-то туго
внапряг подпруга,
лилася брага,
неслась ватага.
А нынче в коме
в бессонной дреме
житье постылье
молотят крылья
как раньше пашут
без перебоя
и тащут тащут
на поле боя.
Слова, как танки,
рефрены - пушки,
на оттоманке
вразброс подушки...
Болели крылья
ночь до рассвета.
А что там ныло? -
Ведь крыльев нету.
А где же крылья? -
с рожденья драны.
Веревка мылья -
на крюк и...
Рано.