Как-то раз очутившись под вечер на улице Готвальда,
Ощутил пустоту и купил две бутылки шампанского –
Помянул на скамейке из горлышка Ли Харви Освальда,
Натурально любуясь заката багровыми красками.
Он у нас не ужился и этому есть объяснение –
Были вне подозрения здесь только белые лебеди;
Остальным, чтобы жить, надо было иметь разрешение.
… И тогда он вернулся к себе и убил Джона Кеннеди.
Это странно для тех, кто не знает основ диалектики
И нисколько не смыслит в холодных законах баллистики…
Со скамейки своей я не встану законченным скептиком,
Но продолжу попытки вином экстрагировать истину.
А она, притаившись на дне, будет тихою сапою
Проникать ручейком сквозь преграды в моё подсознание,
Чтоб в какой-то момент уничтожить защитные клапаны,
Наделив меня даром к наитию и пониманию.
И тогда через толщу стихов я пойму твои помыслы,
В своих действиях скрытый резон научусь предугадывать.
… А потом стану хрупким и полупрозрачным как образы.
… И свалюсь со скамьи человеком, увидевшим радугу.