Эта книга пропахла моим табаком

 
Эта книга пропахла твоим табаком.
В.Долина

***
Эта книга пропахла моим табаком
И моим о тебе говорит языком,
Из бессонниц души возникая.
Эта книга – разлуки родное дитя,
Что живёт за стеной проливного дождя,
Своё солнце увидеть мечтая.

Эта книга обходится без корешка,
Типографскою краской не пахнет пока
И страниц не считает до срока,
Но пахнув табаком в полуночной тиши,
Залетает в окно твоей светлой души,
Как за пазуху Господа Бога.

Эта книга растёт, как трава сквозь бетон,
Не заботясь о том, что с ней будет потом,
Лишь бы к свету пробиться руками,
Чтоб, надеждою смутной себя озарив,
Прикрывал, разрастаясь, зелёный массив
Ей на грудь навалившийся камень.

Эта книга с твоими чертами лица
Так боится себя дописать до конца,
Не дождавшись средь дальнего края
Той, во имя которой она родилась,
Чьё дыханье и голос, и прозелень глаз
В ней пребудут гореть, не сгорая.
2000