Ты учил, что мёд
чем-то слаще крови.
Что же толку, если
жажды нет внутри?
если сняты двери
уголков заветных?
и забыли все
про любовь враги?
Как мне быть сегодня,
если снова предан?
и не ясно кем,
но уже в земле.
Я – крупица снов
у копыт весенних
грациозных ног
неземных слонов.
Что мне делать, друг –
потайной пропойца,
разделивший хмель
муравьиных лоз,
если я не слышу
звонкой песни Лорки?
и противен пот
тысячи Галин?
а целебный хлеб
не размочат годы –
для причастий кровь
из твоих картин?
Что мне этот день,
без твоей тревоги,
без дрожащих рук,
распинавших жизнь?