Мой сад истаял... день восстал
над белой глиной
снегов. И встал на пьедестал.
А сад мой клином
летел на север, на восток,
на юг, на запад,
и помнил каждый свой листок,
и каждый запах.
Мой сад летящий – колыбель
добра и света,
клубящий облаком апрель,
преддверье лета.
Мой сад, парящий в небесах
всем птичьим звоном!
К тебе, в тебя – на полчаса –
дышать озоном,
воспоминанием, стихом,
и каждой клеткой,
по-птичьи прыгать щегольком
от ветки к ветке.
Мой сад осенний, листопад –
приют скитальца.
Костры, что жертвенно горят.
И может статься,
мы разобьемся – упадем
хрустальной пылью
к порогу дома. Прорастем
быльем и былью.