Под серым джинсом неба,
затертого до дыр,
видна округлость солнца,
российская, как сыр.
Жирны, молочны дали
и сколько не крути
колеса и педали
век будешь позади.
На пупике у бога,
(а в моде бытие),
блестит себе богема
заклепкой от Картье.
Чуть срамной складки ниже,
усохнув от забот,
свисает не прикрывшись,
«советский» наш народ.
И зреют в метастазах
Зловонной глубины
В брожении и газах
Духовные миры.