Я не люблю порывов ветра.
Когда, обидевшись, природа
пытается поставить нас «на место»-
тогда, насилием пугая,
стихию ветра насылает.
А он и рад похулиганить-
то в спину подтолкнет, то-
преграждая путь, нам ходу не дает,
пространство личное опровергая,
свободу воли ограничивает вдруг.
Иное дело - ветер перемен...
Ушли те времена, когда о нем мечтали
и вместе с Цоем ожиданье разделяли.
Ах, этот ветер –все смешал, разнес тупой порядок
и показал другие берега, другие лица, мысли и слова...
Он так бодрил, что все помолодели,
открыл нам мир - все поумнели,
заговорили даже те, что лишь мычали
на известном всем «дворе».
Но ветра этого не долог был порыв.
Он, шулерски подтасовав колоду,
унес с собой тузов и дам и королей,
оставив нас на откуп сброду -
без козырей и без идей
беспомощно просеивать породу
и находить в ней разве что червей...
Но это - так, воспоминанье, не актуальное уже.
Смешны, ей-богу, ожиданья
в забытой ИМ давно стране...
И снова возвращаешься в себя -
в «сугубо внутренние воды» -
где вечная литература - как нора
нас укрывает, как всегда,
от лишней суеты и пошлости вранья.
Идут года и множатся утраты,
сужая мир вокруг тебя
и с ним - души затраты.
И вот, когда уже не ждешь и угасаешь,
какой-то новый ветерок, едва касаясь,
вдруг будит ото сна, крепчает,
впервые взять бумагу заставляет,
под руку вялую толкает и,
прерывая немоту, спасает
от хаоса бесплодных чувств и мыслей
внутри привычной круговерти жизни.
Еще не веря, понимаешь,
чего он хочет от тебя.И - начинаешь...