* * *
...Нет, кровь такой не бывает.
Она темнее, чем вишня
И гуще вина.
И из тела она убывает,
И её недостача видна...
По лица синеватой бледности,
И по слишком большим,
Виноватым глазам,
Подчинившимся неизбежности
И глядящимся в небеса...
От которых не жди снисхождения
И рассказа о том,
В чём твоя вина...
Она кроется в происхождении,
Что темнее чем вишня
И крепче вина...