Триумфального солнца полуночный свет.
Тихо речка лопочет в долине.
Перепуталось все, где закат, где рассвет,
в колдовском твоем мире, Хибины.
Кто так ловко отроги твои закрутил
на удачу, на счастье – подковой,
чтобы не были трудными наши пути
в крае глыб, истуканов суровых.
Здесь когда-то Земля затевала вулкан,
изменила свой замысел, видно.
Дикой мощью сползавшего с круч ледника,
закруглила горбатые спины.
Как гармония линий чиста и проста.
Впрочем, все гениальное просто.
И волнует, и тянет к себе высота
этих гор, невысокого роста.
Золотятся на солнце макушки плато.
Взор озер синеглаз и наивен.
На покатые плечи цветастый платок
тебе осень набросит, Хибины.
Опалит твои склоны червонным огнем
и ударит в шаманский свой бубен,
и откликнется Имандры вновь водоем
древним зовом, сметающим будни.