Взамен любви покажет Муза средний пальчик,
(Такой изящный и привычный знак),
Я прихожу тогда в глухой подвальчик
С названьем «Театральный особняк».
Задуман, как укрытье от бомбежек,
Он стал прибежищем моих мозгов…
(Кому пишу – те там бывали тоже.
Они – Поэты! Ну, а я-то для чего?)
Хоть среди них я графоман-невежда,
С тем поздороваюсь, к другому подойду,
А эту даже в щечку чмокну (нежно!),
Мол, типа «жизнь культурную веду».
Известно, театр не может без статистов,
Без «кушать подано» и вовсе молчунов.
Так значит меж поэтов и артистов
Мне тоже место здесь отведено?
Ведь нужен тот, кто будет ПРОСТО СЛУШАТЬ!
(Хвалить, хулить, нести пургу и лесть –
Не про меня)
Я пищевой цепочки не нарушу –
В природе каждый должен что-то есть,
Но ровно столько… и того, кто мельче…
Не можешь – значит будешь вымирать
И, если Божьей искрой не отмечен,
То неизбежно должен выбирать
Границу ареала (в смысле – рампы.
Ах, как заманчив этот яркий мир),
Но принесешь банальщину и штампы,
Без соли будешь съеден в тот же миг.
И поглядев в улыбчивые лица,
«Перешагнув всепоглощающий облом»,
Поймешь:
«Чем бегством к незнакомому стремиться,
Мириться лучше со знакомым злом».
Так пусть лауреаты номинаций
Танцуют танго, вальс и гопака,
А я в поток заслуженных оваций
внесу свои неровных два хлопка
И отойду, побитым словно груша,
Переживать, ругаться и корить,
Что, как дурак, НЕРАВНОДУШНО слушал,
А сам не научился говорить.
Что я умею только заикаться,
К вершинам слов ползя за пядью пядь,
И проклинать себя, и зарекаться,
Что ни ногой ... и приходить опять.