Вдоль темных сырых тротуаров,
Шуршащею пеной дождя,
Пробравшись дорогою старой
В те горы, где Мекка бродяг,
В долину, где время беспечно,
Без музыки смерть не красна,
Где вечность сама быстротечна,
Как раньше, приходит она.
И древние молнии ярко сверкают,
И громы стократно гремят,
Но, кажется, стены, смыкаясь,
От ветра ее оградят.
Блеснув пинтой грога, растает тревога,
И в блоковском донышке близится даль,
Но пьяным летучим голландцем с порога
Ворвется свирепый мистраль.
"Нет, я не прощаюсь... Ну что вы, не надо!..
Ах да, посошок... Но я скоро вернусь!..
Да это совсем не награда,
Но как я теперь откажусь? "
Презрев это косное время,
Нетленною нитью эпохи Суда,
Высокому разуму внемля,
Своe отстрадав, ты уйдешь в никогда.
Да, это - совсем не награда,
Но, как перед Богом, чиста,
Познаешь всю мудрость Эллады,
Увидишь всю слабость Христа.
Как жаль, что тебе не удастся
Пройти до конца этот путь!
А может быть, стоит остаться
И всe же поверить рискнуть?
октябрь 1990 - апрель 1991