страшно, когда нет света, вычерпан керосин
стол, где на фант сонета каплями шоколад,
а за окном чахотка, флаги, мазком Торгсин
дети играют гильзами, жарко, фабричный смрад.
знамо, писать честно, было бы мастерство
та, что не спит, посуду мыла, укор немой
и по талонам, "спец", отпущенье грехов
мне же оставлен самый простой покрой.
но ветер эпохи в грудь, словно острый нож
отблеск его достоин лучших картин, согласен,
сложно отстроить небо, заново, что ж
сам себе гравирую: почти что классик.
выход ко всем уверенно благочестив
было это, вот память, в каком-то марте
шляпу с особым шиком набекрень сбив,
шагаю по городу - пальцем по карте.
некто расставил улицы, словно силки -
стянуто времени горло тугим лассо
и из поэм страниц, накрутив кульки,
торгую в опт сумасшествия массой.