Кости костям. Ночь толкнула мою колыбель.
Грудью коснулась шершавой спины парапета...
В трюмах просоленных дремлет забытый апрель -
Рыбой пропахший ребенок озимого лета.
Тело земле. Мягкий блеск обручальных колец.
Башня из мраморной кости облеплена тиной...
Светлой дороги тебе, мой незванный отец.
Светлой тропы по волнам непросохшей марины.
Слезы воде, что касается западных стен.
Окна темны, острый шпиль упирается в небо...
Ночь - моя мать, моя дочь, моя воля, мой плен!
Руки скользят по лицу беспокойно и слепо.
Жизнь - за пятак. Мы остались один на один.
Тот, кем я был, против тех, кем я может быть стану.
Каждый мой шаг - зарисовка лубочных картин.
Каждое слово - избитый сюжет для романа.
Разве для этого я был рожден в тишину
Скользких ступеней из белого камня пустыни?
Разве за этим меня собрала на войну
Ночь, моя мать... Оставляя картины пустыми?
