Черное небо над полем,
Носится страшная весть,
Жены, убитые горем,
Жаждут кровавую месть.
Битва была на закате,
Смерть пробегала меж нас;
Воет о скорой расплате
Вещий, пророческий глас.
Шумно летают вороны,
Рвутся на части тела,
Долго протяжные стоны
Стынут в объятьях огня.
Ярко деревни пылают,
Трупы гниют на полях;
Вновь мужиков собирают
Драться в далеких краях.
Ночь наступает спокойно,
Слышно, как бьются сердца,
Дышится, вроде, привольно,
Смерти не будет конца.
12 ноября 2003
12.11.2003.